{{Quotation|''Bélénor Nébius, narrator''|Panting and sweating, Belenor ran laboriously through the streets of Fyre. It was early, he had slept badly and his body was aching. In short, he was in a bad mood. But why had he had the misfortune to qualify, he who hated to make the least physical effort? His honor as a Fyros, no doubt. Every year, the Fyros Empire held the Academy Games, a national event with a multitude of events open to every student between the ages of ten and eighteen. The age mix was an important part of the event, allowing each youngster to learn from the older ones, and each older to learn humility. After several days of qualifying, the long-awaited day of the finals had arrived. The quarter-coriolis was one of them. It consisted of a long distance race of about 125 kilometers, corresponding to a quarter of the distance between Coriolis and Fyre. Divided into five 25-kilometer laps, the race went through the different districts of the city. This trial, one of the most recent ones, had been inaugurated thirty-five years earlier by the Emperor Abylus the Erudite. It was a tribute to the Fyrossa Aporalion Deps, who undertook a twenty-four hour race between the two cities to warn the sharükos of the impending cataclysmic fire, and who died like a number of Fyros fighting the fire at the gates of Fyre. This was the first time that Belenor, now thirteen years old, had qualified to run in the quarter-coriolis. The previous three years he had narrowly failed to qualify. Today, feeling as bad as he had ever felt, he bitterly regretted his achievement. It is thus with relief that, crushed by the heat of the daystar and drowned under the cries of the crowd, he saw in the distance the famous saving tunnel. Several kilometers long, this ancient vein of sap ran under the city and through the poorest district of the capital. If, caught up in the effort, Belenor had already forgotten how many laps he was at, he had not forgotten the freshness and priceless calm of the depths of the Bark. And as he swallowed the last few strides, he dived into the only non-hostile segment of the course. Taking advantage of this moment of respite, the Fyros slowed his pace and infused his legs with Sap to ease his muscles and joints. While several runners passed him on this occasion, he had long ago put aside any idea of ranking. The last place suited him perfectly. He would distinguish himself otherwise at the end of the morning, during his preferred trial: military strategy. The past three years, Melkiar had won this event. If he had an advantage due to his age, and therefore his experience, Belenor still expected to succeed in defeating him sooner or later. Ah, how good it was to think of the calm and freshness of an amphitheater, the scratching of quills on paper, the rolling of dice on wood, the beauty of measuring instruments and topographical maps.... Lost in his thoughts, smiling, Belenor ran nonchalantly in the wide and cool dark tunnel, letting several of his competitors pass. Two silhouettes, in particular, passed him on his right and left. In the darkness, they looked absolutely identical: two huge rectangular blocks of bark mounted on two large wooden poles. Even before Belenor recognized the two Fyros, they joined hands and braked immediately. The dreamer's nose crashed into Varran's gnarled triceps, and the rest of his body, destabilised, slid onto the sawdust. The Decos twins burst out laughing and Belenor grabbed his face swearing. He was dripping with blood.

Exasperated, Belenor leaned against a doorway adjoining the bark wall of the cavernous avenue and made Sap circulate his nose. He had never expected to win this race, so after all, he could use a little rest. On the opposite wall of the tunnel, large skylights offered a view of the working-class district of Fyre, whose makeshift dwellings, linked by a network of suspension bridges, were built on the bark walls of a gigantic abyssal shaft.▼ TO TRANSLATE ▼ Privé de lumière du jour, le quartier était éclairé à l’aide de grands flambeaux, évidemment associés aux systèmes anti-incendie artisanaux dont les Fyros étaient coutumiers. Bélénor s’était inspiré du quartier ouvrier de Fyre pour inventer le village du héros de sa fiction, qu’il imaginait être construit à l’intérieur d’une gigantesque souche d’arbre-ciel de la Jungle, éclairée en grande partie à l’aide de lampes contenant des lucioles. Apaisé par cette vision, le Fyros s’assit et se laissa aller à la rêverie. Malheureusement, la pause fût de courte durée, car à peine son esprit se fut-il échappé qu’un nouveau coureur s’arrêta à son niveau. Malgré la pénombre, Bélénor reconnut sans mal son corps : fessier musclé, abdominaux tracés, avant-bras veineux, épaules massives et poitrine peu développée. Xynala. Vêtue d’une ample culotte et d’une simple brassière, la guerrière posa ses mains sur ses obliques ciselés et soupira. Du haut de ses quinze ans, elle le fixa d’un air sévère.

« C’est une blague, Bélénor ? Tu crois qu’il est l’heure de se reposer ?

— Mais… Cela vous dirait, vous toutes et tous, d’arrêter de m’ennuyer, rien que cinq minutes ? Varran et Garius viennent de me frapper. Comme si cette course n’était pas  déjà assez pénible… J’ai rien demandé, moi, tu sais.  Alors maintenant laisse-moi, s’il te plait. »

Pour toute réponse, la Fyrosse lui tendit une main. Dans son regard, la sévérité avait laissé place à la compassion.

« Je suis désolée… Tu les connais, ils ne sont pas méchants. Ils sont juste… un peu stupides ? »

Bélénor attrapa la main de sa camarade et se releva.

« Non, ils ne sont pas stupides, Xynala. Et puis la stupidité ne justifierait pas le harcèlement qu’ils me font subir depuis toutes ces années. Car oui, c’est du harcèlement. Je veux bien reconnaître que j’ai longtemps été odieux, et qu’il m’arrive encore parfois d’être énervant, mais j’ai beaucoup changé, je crois. Pas eux. »

La Fyrosse sourit de manière compatissante.

« En effet, tu n’as plus rien à voir avec la tête à claque que tu étais autrefois. Mais tu sais, Varran et Garius vivent des moments compliqués, chez eux, en lien avec le travail de leur père, dans les mines appartenant à ta famille. Quoi que tu fasses, tu ne pourras jamais changer ça, Bélénor. Pour eux, tu seras toujours le fils de celui qui exploite leur père.

— Je sais, je sais… C’est bien pour ça que j’essaie de me montrer patient. Mais s'ils ne changent pas à dix-huit ans, quand changeront-ils ? Enfin, bref, reprenons cette course. Tu es en train d’accumuler du retard. »

« Oh, tu sais, ma position au quart-coriolis ne m’intéresse pas vraiment. Je suis concentrée comme jamais sur l’épreuve de combat libre de cet après-midi. J’espère battre Garius, comme l’an dernier. Mais surtout réussir enfin à vaincre Melkiar…

Bélénor, dont la colère était en train de passer, sourit à son amie. Si une personne pouvait bien remporter un duel contre Melkiar, c’était définitivement elle. Car, comme tous les membres de la famille Zeseus, Xynala était une guerrière d'exception. Ses grands-parents, déjà célèbres à l’époque, avaient fini d’enraciner leur renommée lorsque, en 2435, le Royaume de Matia profita de l’incendie des Mines d’Ambre de Coriolis pour reprendre la cité sainte de Karavia. Ses deux aïeuls, en effet, s'étaient alors sacrifiés pour permettre aux Fyros installés à Karavia de fuir la cité assiégée, évitant ainsi le massacre. Si Xynala n’avait pas connu ses grands-parents, sa mère, âgée de treize ans à leur décès, avait souvent évoqué pour elle ses souvenirs. Des souvenirs qui, associés au roman national, dépeignaient un portrait très héroïque de ses grands-parents.

« J’imagine que tu espères toi aussi battre Melkiar durant l’épreuve de stratégie militaire, continua la Fyrosse. Et puis de toute façon, nous connaissons déjà le vainqueur de la course, n’est-ce pas ? D’ailleurs, je crois reconnaître sa voix. Tu l’entends ? Il arrive, cela doit probablement être son dernier tour. »

La Fyrosse donna une claque amicale dans le dos de Bélénor et s’élança à la suite des coureurs.

« À tout à l’heure, Bélénor, et courage ! »

Après avoir observé durant quelques secondes la belle accélération de sa camarade, il se retourna. Elle avait raison. On pouvait entendre son chant résonner dans le tunnel. Bélénor sourit. Il connaissait bien cette  lugubre comptine, dont les paroles gagnaient en ampleur à mesure que l’interprète approchait. Il connaissait bien cette voix, qui avait récemment commencé à muer de manière si singulière :

           Dans leurs navires volants,

           Esseulés et affamés,

           Guidés par le chant du vent,

           Ont trouvé astre à leur pied.

           Dans la nuit interminable,

           Pèlerins et orphelins,

           De leurs pouvoirs ineffables,

           Ont fait germer le matin.

           Dans leur fabrique à idées,

           Arrogants et impatients,

           Ont oublié le passé,

           Ont payé le prix du sang.

           Dans leurs barques vacillantes,

           Visionnaires et tortionnaires,

           De leur mains sanguinolentes,

           Ont enfanté des chimères.

{{Bélénor s’était surpris à fermer les yeux durant la chanson et à accompagner de ses murmures les versets. Pourtant, la suite manquait. Déçu, le Fyros ouvrit les yeux. Sans surprise, Brandille lui faisait maintenant face, le visage habillé d’un sourire espiègle. Fidèle à ceux de son peuple, l’enfant avait peu grandi. Ce qui n’était pas le cas de ses tresses multicolores, qui flottaient désormais au niveau de ses fesses.

 

— Non, tout va bien. Merci de t’inquiéter. Et toi, pourquoi as-tu cessé de courir ?

— Car j’ai cessé de chanter, répondit aussitôt son amie. »